coruscant | étincelant | bavard | petit con | impertinent | culot | curiosité insatiable| nonchalant | tête bien remplie | débrouillard | charmeur | lâche | sociable | doux | bricoleur | fort esprit de contradiction | passionné | extraverti | hyperactif | beau parleur | défiant | problème avec l’autorité  | obsessionnel | solaire | érudit| altruiste par nature, égoïste par nécessité | alacrite | ouvert d’esprit | espiègle | buté | perfectionniste, terrifié par l’échec | bienveillant  | déconnecté des enjeux réels

It takes guts to be kind | spécialiste de l’infodumping | s’émerveille facilement | les bras et le dos couverts de tatouages, dont certains holographiques | believes in aliens |  ne supporte pas de dormir seul mais travaille nuit et jour | Intelligence is the ability to adapt to change | fasciné par la technologie et ce qu’elle peut faire | burning bridges like its his job | fasciné par le feu, responsable de certains incendies dans sa jeunesse | toujours quelque chose au bec, clope ou sucette rebel without a cause | sweet-tooth | i give a lot of fucks, I am prostitute of feelings.| Président du fanclub de l'exploration Donna dans son enfance. | shitposter |   aime autant la moto, les paris, les combats que l'astronomie, les maths, et l'astrophysique. ou encore la prestidigitation et les danses sensorielles.

Toujours un pourquoi ? et un comment ? au bord des lèvres, une question en appelle une autre. Une porte fermée lui est insupportable, il veut tout savoir, surtout ce qu’il devrait ignorer. Il ne sait pas respecter les interdits qu’il ne comprend pas.  Il aime étudier, il aime réfléchir, travailler. Il éprouve une joie réelle à la recherche et à l’étude . Il vit pour son travail, réalisation d'un rêve de gosse.
Toujours un sourire en coin, l’air de savoir mieux que quiconque, singe la confiance et l’amusement jusqu’à l’arrogance. Ses insécurités, il les cache à merveille sous son insolence et son bagou, son attitude nonchalance et ses commentaires trop futés.
A fleur de peau, il prends toujours tout à cœur. Balance entre l’indifférence et l’obsession, a du mal à encaisser les rejets, à se remettre de ses propres émotions. Il veut tout ressentir de la manière la plus forte possible, tout explorer, vorace d’émotions autant que d’adrénaline.
Il n’hausse jamais la voix : elle porte toujours la même nuance joueuse, taquine, qui savoure un fruit défendu et ronronne comme un feu de cheminée au fond de sa gorge. Narquois, joueur, il déborde d’idées à la con certifiées bonnes idées par son intellect. Il est l’exemple type qu’un haut QI ne vous rend pas plus intelligent que la moyenne et qu’on peut toujours être un désastre.
Il déteste s'ennuyer plus que tout au monde : cela seul le rend agressif et mordant. Le prendre dans ces moments où il n’arrive à rien, où son esprit tourne à vide le rendent fou, c’est prendre le risque de paroles blessantes qui ne lui ressemblent pas.
La peur prend parfois le dessus de l’obstination. On ne peut pas lui faire confiance – combien l’a-t-il entendu ces mots durs jetés à son visage ? Combien de fois a-t-il répondu en partant, encore ? Défaut impardonnable. Il tente de prouver le contraire. Il découvre progressivement l’effet des endorphines lorsqu’on peut compter sur lui, y devient addict, un peu trop tard, devient loyalet fidèle envers un cercle réduit.
Il peut se montrer bienveillant, gentil, doux, pour peu qu’on lui offre un peu de patience. Ses bonnes intentions s’effritent sous son impulsivité. Trop innocent pour NC sans doute, il essaie de comprendre les autres, prolongement de sa curiosité.

2036 - Lune.

Vue de l’espace, la Terre est incompréhensiblement vaste. Incompréhensiblement variée. Rhil grandit avec une vue du dessus, les nuages et les couches de pollution dessinant des mirages où il voit son avenir à la façon des prophéties dans les fonds de café. Depuis la colonie lunaire où il grandit, il est aux premières loges pour voir la planète la plus proche effectuer sa lente révolution dans l’espace, indifférente au regard braqué sur elle. La Terre ressemble à une orange d’après l’un des vieux e-book de poésie de son père (lorsque Rhil allumait la tablette de son père, les polices d’écritures dessinaient des galaxies sur les murs de sa petite chambre, veilleuse qui lui parlait d’ailleurs. Autre part à un autre moment.). Elle ressemble à quelque chose à dévorer, où planter ses dents, jusqu’à plus soif, jusqu’à plus pouvoir. [jusqu’à en être dégouté, jusqu’à en vomir et se gaver de BD]. Sur la lune ou en orbite, l’espace est une monnaie d’échange, la liberté court-circuité par les limites de l’intelligence humaine. Vous pouvez toujours fuguer, mais vous n’irez vraiment pas loin. Alors il en rêve, de l’espace, de l’exploration. Son père est un scientifique, microbiologiste, sa mère est secouriste. Rhil est un satellite de la Terre. Il l’a toujours dans son rétroviseur, plus proche que Mars ou Jupiter. Il grandit chanceux : une famille qui s'aime, qui l'aime, qui a de quoi vivre confortablement sur la Lune.

2050 - En orbite

Ils vont dans l'espace.  En équilibre précaire sur un amoncèlement de chaises, boîtes, livres usés et vêtements, Rhil décroche les étoiles de sa chambre. Ils vont dans l'espace.  Sur la pointe des pieds, le blondinet parcoure du bout des doigts la constellation d’Orion gluée au-dessus de son lit, glisse ses ongles en-dessous du plastique phosphorescent. [le son affreux de la peinture qui part avec, griffure d’un couteau contre une prothèse métallique] L’imprimante 3D fait encore son bazar dans un coin et un écran diffuse pour la centième fois le décollage de l’expédition Donna, filmé il y a quelques semaines. Il ne croisera pas ses héros, ils ne vont pas sur le même chemin et l’espace est vaste, sans embouteillages. Les posters de l’équipe sont soigneusement enroulés sur le bureau à côté des autres – l’expédition Pathfinder, et une vieille reproduction du premier pas sur la Lune. Il connaît ces gens-là mieux qu’il ne connaît la plupart de ses camarades de classe. Plus de souvenirs de livres que de noms d’amis, plus d’éraflures sur les genoux que d’invitations à des anniversaires. Bien entouré, mais un cercle petit, à la façon d’une ceinture d’astéroïdes.

Alternance de l’enfant prodige et de l’enfant terrible : premier de sa classe, doté de certaines facilités, comprends vite, s’intéresse à tout. [à tout] // chuchote en classe, gigote en classe, lit autre chose une fois qu’il a fini son exercice. Responsable de quelques départs de feu accidentels au fond de sa cabine, responsable de nombreuses glissades dans les coursives. Intelligent [malin], plus que sage. Curieux, plus que réservé, partage son temps entre les bêtises et les livres, occupé à dévisser les panneaux des parois pour comprendre comment Tycho fonctionne, mettre sa liaison personnelle dans les proverbiales prises.
Ils vont dans l'espace. A ce moment-là,  il part sans se retourner, sans savoir s’il remettra les pieds sur la Lune. Est-ce qu’il dit au revoir à Jaafar ? Oui, sans doute, quand même, même si les souvenirs des derniers jours sur la Lune sont grisés, brouillés. Serveur saturé par l’excitation du voyage. Il part sans se retourner, sans savoir s’il remettra un jour les pieds sur la lune. [ Il n’a pas conscience alors, de ce que c’est, de se torde le coup pour repérer les cratères familiers comme d’autres comptent les moutons et les voitures rouges. Il n’a pas conscience que le creux qu’il a dans la poitrine ne se remplira pas une fois dans une coquille de métal larguée dans l’atmosphère.]. Aucune miette d’angoisse : il sait qu’il part, c’est tout ce qui l’intéresse.


2051 - Night City

« Thus, in a sense, we are all doomed. even if we stay away from black holes »   [Ainsi, dans un sens, nous sommes tous condamnés, même si nous restons éloignés des trous noirs] Bien sûr qu’il avait le devoir de s’échapper. D’échapper à l’attention. Le gamin des étoiles est fluet, léger sur ses pieds, habitué à s’esquiver du regard des adultes dans un endroit où il est impossible de s’esquiver. Il se tire. Lorsqu’on finit par le dépouiller, il n’a aucune idée d’où il se trouve : avoir bouffé toutes les informations disponibles sur la ville à la façon d’un astronaute désespéré pour une bouffée d’air n’a pas suffi à l’orienter. Il a mémorisé le plan sans savoir que NC ne répond pas aux mêmes logiques urbanistiques qu’une station ou qu’une colonie lunaire. Il n’avait pas grand-chose sur lui, à l’exception de sa liseuse. C’est une longue journée, une longue nuit et la faim et la fatigue achèvent ce que ses contusions et égratignures ont commencé. Il est sur le point de se faire tabasser par un gamin à peine plus grand que lui, à peine plus costaud que lui [les étoiles remplacées dans les yeux par une étincelle façon brasier, façon phare], il a du sang sur le menton et la tête qui lui tourne, et au milieu, ses deux yeux céruléens, phosphorescents qui brillent à la façon d’une étoile naine [brûlante]. A quel moment est-ce qu’il se met à reconnaître Watson, Kabuki, à quel moment est-ce qu’il se met à déblatérer sur les quais, sur la mer, qu’il a pas eu le temps d’y aller au centre-ville, qu’il a jamais vu l’Océan qu’à 384 400 km de distance ? A quel moment Ithan décide de le prendre sous le bras, de l’aider à regagner le centre à un moment donné ? « I will never, never be the same. I have seen stars. Real stars. »   [Je ne serais jamais, plus jamais le même. J'ai vu des étoiles. De vraies étoiles.]  Il garde une cicatrice sur le ventre, et une sur le menton, de son épopée dans la ville. Il garde aussi sur les lèvres le goût d’un premier baiser, premier baiser volé [demandé] sur une planète, effervescent comme un bonbon, comme NC.

2055 - En orbite

Son pas garde la légèreté d’un garçon qui aurait grandi pieds nus sur la Lune. Enfant unique, oui. Seul, non.L’appartement dans lequel ils emménagent et petits, mais comme sur la Lune, ses parents s’entourent d’un étroit réseau de liens, toujours ouvert aux quatre vents pour accueillir des cousins, des amis, des voisins. Les livres sont le seul moyen de garde Rhil immobile, quand bien même il a tendance à le lire juché près du plafond ou sur des gaines d’évacuation. Il lit, il dévore, apprend des langues, mortes ou vivantes, pour ne plus les toucher ensuite. Sa mère lui apprend à se battre et à utiliser un kit de premier secours, vaguement consciente que la vie de son fils dépends d’un fil et d’une aiguille. Son père lui apprend à apprendre.

Dans l’adolescence, les vocations s’entassent pêle-mêle : astronome, astronaute, cosmographe, astrophysicien.Il se décide pour l’ingénierie, qui a le mérite d’être moins intellectuel, plus manuel et d’occuper son esprit en surchauffe. Aérospatial, recherche et développement et veille technologique. Il s’occupera en particulier de la conception et le maintien en orbite des stations, toujours des étoiles plein la tête, l’envie de déposer ses créations toujours un peu plus loin de la planète d’origine de l’humanité, toujours volontaire pour mettre les mains dans le cambouis plutôt que sur des plans. Les études sont longues et compliquées, mais il aime les défis, il aime la complexité. Il y a eu quelques coups, quelques anarques montées pour récupérer un peu d'argent, avoir son appartement, ne pas utiliser l'argent familial. Des dettes, aussi : famille confortable, sans être aisée.

2061 - Mars

Il a laissé les clefs, est parti comme on quitte une planète en feu. Nouveau départ. #powercouple et les étoiles qui devaient s’aligner. Remplir les cases de la to do list. Ils étaient des scientifiques. Ils étaient censés poser les nouvelles bases de l’exploration stellaire.
C’est comme tomber amoureux, mais pour de vrai.
Cela faisait juste sens, la tête lui tourne de la certitude d’être à la bonne place, de faire ce qu’il faut, d’appartenir quelque part. Lorsqu’il croise le regard de saon partenaire, une fossette satisfaite creuse sa joue, à gauche. Cela fait juste sens, n’est-ce pas ?
Il s’est fiancé : l’autre appartient à Orbital Air, second.e de leur classe là où Rhil est premier, avec une famille plus corporatiste que la sienne, capable d’ajouter au génie de Rhil la certitude d’être accepté du premier coup dans les programmes où ils candidatent, qui sait mieux jouer le jeu que lui. Rhil a momentanément d’essayer son charme comme on joue avec l’interrupteur d’un briquet pour se caser avec l’un.e de ses ami.e. les plus proches. Cela fonctionne, non ? Ils ont les mêmes ambitions, les mêmes envies, cela fonctionne au lit, ils partent sur Mars et se sentent pousser des ailes. 78 millions de kilomètre de la Terre, ils sont les rois du monde.
Il n’a aucune idée de à quoi ça ressemble, d’être amoureux. Cela doit ressembler à ce qu’il ressent lorsqu’ils mettent les pieds sur Mars, lorsque leurs esprits font des étincelles à l’idée de changer l’humanité, à explorer l’espace. Cela ressemble à leurs regards complices quand l’organisation militaire du site les fait sourire en coin. Cela ne doit pas ressembler à l’impression de suffoquer, l’impression que chacun de ses vêtements est trop serré, trop rigide sur sa peau, à ses ongles qui grattent sa barbe jusqu’à laisser du sang sur les draps, aux sautes d’humeur et à son caractère soudain irascible et l’impression d’être seul. Il ne dort pas la nuit. Il fixe le plafond et sa noirceur, il fixe le plafond et l’impression qu’il est posé sur sa poitrine. Comment est-ce que quelqu’un peut dormir à côté de vous, une entière nouvelle planète s’étendre de part et d’autre des quatre murs qui forment la station de recherche, et pourtant avoir l’impression d’être le seul humain au monde ?
Qu’est-ce qu’il a fait ? Qu’est-ce qu’il fait là ?


2062 - Nouvelle Afrique

Son sac ne pèse pas bien lourd sur son épaule, alors que la planète rouge s’amenuise dans son dos. Devant lui, le soleil berce l’hémisphère nord et les mains collées au hublot, Rhil regarde la planète bleue se rapprocher, sent la gravité l’attirer entre ses bras. Ses jambes sont faibles et lourdes sous lui alors que le jeune homme rapproche ses genoux contre sa poitrine. C’est la fin d’un marathon, d’avoir obtenu le passage dans la navette qui retournait sur Terre sans attirer l’attention de saon partenaire, de ses collègues. Il préfère poser les questions qu’y répondre. Il va remettre les pieds sur Terre pour la première fois depuis 11 ans. Les vieilles questions remontent à la surface, rassurante par leur vivacité. Il y a encore quelque chose qui vit à l’intérieur de lui, quelque chose qui se pose des questions, frissonne à la surface. Cela fait si longtemps qu’il a l’impression d’être emprisonné dans la routine et l’apathie. La tête renversée contre le dossier, il observe la forme de la Nouvelle Afrique sous ses pieds, ses milliers de kilomètres, ses milliers de possibilité. C’est la première fois qu’il ne connaît personne où il va. C’est la première fois qu’il n’a que son CV dans sa puce neuronale et pas un sous en poche.

2065  - [start: NUSA // end: Badlands.]

La tête dans le travail – les années passent. Il a un travail captivant, a pris ses aises à Orbital Air. S’il a toujours quelques soucis avec la discipline et ses N+1, il se fait sans cesse aimer de ses collègues, son génie l’excuse de ses incartades. Il n’a que son travail pour lui ces années-là. Freinage d’urgence, à un certain point : voir autre chose que la surface de son bureau et les entrailles de la moto sur laquelle il bosse pendant son temps libre, bâtie pour l’espace plutôt que tout-terrain. Il a un terrain de jeu de 510,1 millions de km, des envies rêves de 150 00 années-lumière de diamètre et il reste planté-là. Dans des bureaux, des tours qui ressemblent à tous les bureaux de la galaxie.
Il pose un congé, sans promettre quand il reviendra, quelques économies en poche pour financer un road-trip qui finit par l’emmener aux NUSA. Des petits boulots, des services rendus aux plus offrants, des arrêts sur image et des jobs plus ou moins dignes : se maintenir à flot pour continuer à voyage. Il dort toujours mal à fixer le ciel et le clignotement des satellites, ses doigts tournant une à une ses bagues. Ce qui s’agite dans son estomac cherche toujours une position confortable pour s’allonger sur le dos. Mais s’il conduit assez vite, s’il reste en mouvement, s’il découvre, voit, observe, découvre comme d’autres mangent et boivent et baisent, alors la pression s’allège, un peu. Quelques années de rêve. Sans attache, sans conséquences, seul [il apprend sur le tas qu’il n’est pas un animal solitaire].

Il est assis sur l’enseigne du Sunrise Motel, un cul de clope lui brûlant les doigts et il regarde le soleil saigner sur le désert avec la tendresse qu’on a pour un vieil ami qui s’endort sur le siège passager. Il n’a jamais été aussi proche du soleil, et c’est peut-être pour ça qu’un reste de chaleur réchauffe son visage tendu vers la nuit. Ses muscles sont endoloris par la journée et son visage accuse la chaleur du soleil autant que la fatigue. Ses pieds se balancent gentiment dans le vide, les semelles au bout de leur vie. Il expire un rond de fumée parfait qui vient envelopper la lune dans son auréole.
Un an.

Il entend vaguement les Aldecaldos qui se coltinent sa présence faire du bruit en contrebas. Le léger échos des voix et des musiques lui rappellent la maison, lui ramène une nostalgie ancienne dans les os, comme si les étoiles l’attiraient à nouveau dans leur orbite.
Les choses se passent étrangement bien.
Cela faisait un an, un peu plus même que les Wraiths avaient attaqué le convoi avec lequel il traversait les Badlands. Il ne connaissait même pas leur existence à l’époque, l’avait appris par la violence. Il l’avait appris par la peur, la peur viscérale, primale qui l’avait submergé, paralysé. Ils avaient pris sa moto, pris ses affaires, et il avait continué à parler, au travers du sang qui lui coulait de la bouche, parler et parler pour sauver sa vie, ses quelques possessions, son visage. Ils l’avaient traîné dans leur sillage un temps, et il s’était rendu utile.
« - Je peux mieux faire. » Aldecaldos et Wraiths se sont mis sur la gueule, lui au milieu, lui sur le côté, plutôt. Pari sur ses compétences, défi sur son utilité. Il restera longtemps avec ceux-là, mettant son savoir-faire pour récupérer les composants sans les abîmer, exploiter les marchandises au mieux, réparer ce qui tombe en panne. Pas vraiment membre du gang, pas vraiment leur prisonnier, une exception achetée par sa belle gueule, l’adresse de sa main et son bagou. Il a toujours eu un penchant pour les mauvais garçons, au sens non genré du terme. Pour la première fois il gravite réellement dans leur cohorte, les regarde à la façon d’un gardien de phare fixe les bateaux. Il brûle. Brûle de cette vie un peu hasardeuse, un peu dangereuse. C'est addictif. C'est une curieuse présence dans sa poitrine, comme un écho de celle qui bat par à-coups lorsqu'il regarde le ciel. Il y a du désir aussi, un désir presque adolescent à la façon dont il le consume : d’appartenance, et d’amour aussi, pour l’un.e d’entre eux. Peut-être pourrait-il les rejoindre un jour, oublier ce qu’il était, avant. Peut-être pourrait-il être en couple, sans effort. Et ça le terrifie bien plus que le vide sous ses pieds. Cela le terrifie plus que la violence des gangs, que le sang qu’il les voit nettoyer dans l’évier, que la propre odeur de sa sueur et de sa peur les premiers temps, plus que l’impact de balle dans l’peau qu’il caresse au milieu de la nuit.
Cela se passe bien. Ce qui est un problème. Il s’est adapté, il s’adapte – l’espèce humaine n’est rien si ne ce n’est adaptable et versatile, lui encore plus.
Le mégot virevolte et va crever la tête dans le sable.
Il s’achemine dans une chambre d’hôtel au lit défait. Des affaires dans un sac, certaines à lui, d’autres non, un revolver qu’il fourre sous un t-shirt, des trucs à revendre, les circuits sur lesquels il travaille en ce moment. Ses clefs de moto – elle est passée à un.e Aldecaldos après les Wraiths, mais il pense toujours à elle comme son enfant, le fruit de son labeur. Cela fait un an qu’il n’a pas calé ses mains sur son guidon, mais la vélo, moto, liberté, ça se réapprend pareil, en une nuit seul sur les routes.

2067 - Night City

Night City trimballe avec elle une odeur d’incendie et de produits chimiques. Elle prend les poumons, s’attaque à sa gorge, et transfère à ses vêtements une odeur rance et entêtantes. Il a posé ses bagages à Watson sur le canapé d’un ami, explore la city avec une sorte de candeur, la candeur qu’on a pour un animal qui pourrait vous tuer. Il revient en pleines émeutes entre les Tyger Claws et ceux qui deviendront les Moxes. Il se rapproche des feux, la bouche bée (en cœur) et les yeux piqués par la fumée, manque de se faire fracasser le génie sur le macadam par son premier amour. L’amour sent la poudre et la cendre, faut croire, il ressemble à la peur de vivre et à la peur de mourir. Les étincelles ressemblent aux étoiles.  

Il retrouve un poste d’ingénieur à Orbital Air. Chaque matin, il a l’impression que le ciel sort des eaux. Il fait profil bas, évite les gangs, surtout ceux qui pourraient reconnaître sa bouille ou sa bécane. City Center est une forteresse dont il apprend les moindres recoins. Une cage dorée. Il se rend indispensable, travaille trop, nuit et jour. Se donne à sa corporation à la façon d’un poster boy alors que c’est juste une coïncidence, qu’elle répond à son aspiration pour les étoiles. Ce n’est pas une corporation, c’est un sacerdoce et un hobby à la fois. Pendant un temps, les tournées en stations suffisent à sa dose de sérotonine et d’adrénaline – chaque fois qu’il revoit la Terre d’en haut, une bulle se forme dans sa cage thoracique, chaque fois qu’il voit un satellite d’en bas, une bulle éclate avec la satisfaction du papier bulle. Il aime les deux, insatisfait, se satisfait de l’alternance : il fait ses tournées d’inspection, vérifie que tout fonctionne, diagnostique et modifie ce qui pédale dans la semoule. Il n’y a pas le droit à l’erreur sur les stations, il faut trouver, improviser : il aime ça. Il dépense trop en implants, en tatouages surtout – il se fait tabasser et dépouiller lors de virées nocturnes, cumulent à les dettes, comme si les Badlands avaient incrusté dans son être une poussière gênante, impossible à gratter, impossible à oublier : des paris stupides, des combats à mains nues, sa moto qu’il perd au combat, et sa liberté surveillée par les Tyger Claws aussi. Il accueille le retour de l’expédition Donna avec l’impression d’être un ado en crush devant ses héros, pose ses questions intarissables sur le cosmos et pose ses mains avides sur leur matériel pour inspecter l’état après 28 années dans l’espace.

Le Crystal Dome s’écroule dans la baie et Rhil arrête de respirer, sa désinvolture affectée vole en éclat, la nausée le prend et il sent ses jambes céder sous lui. Il y aura des questions, des formulaires à remplir, une carrière en suspens en 0G, comment est-ce que cela pu arriver ? Il y a sa propre curiosité, son désir d’aller voir sur place, et des questions, partout. Mais sur le moment, reste le deuil, la peine à vif, la familiarité a sauté à la façon d’un verrou : il connaît cet endroit, par cœur et il n’existe plus. Comment est-ce que cela a pu arriver ?