Les lumières du Saloon ne s’éteignent plus au milieu du chaos. Les portes grandes ouvertes déversent sur l’asphalte des flaques iridescentes de lumière, comme pour paver le quartier d’un chemin de marelle jusqu’à un refuge, guider le slalom entre les barricades de fortune érigées par les habitants du quartier et les Valentinos pour protéger les premiers – d’autres gangs, de tourelles incontrôlables, des chutes de navis ou de Netwatch lui-même mais c’est un fait-divers pour le bas de la page. Les Valentinos ont pris leurs quartiers dans le Saloon – ils ont toujours été familiers du lieu, ont aidé à poser l’isolation et la peinture quand Wyatt a débarqué avec son taureau mécanique de seconde main à retaper. S’il y a bien une chose où le gang et Wyatt se rejoignent c’est l’impératif de protéger les siens – y compris leur quartier, y compris les civils. Base arrière des Valentinos improvisées – et l’un des endroits d’Heywood où l’on prend les nouvelles, où l’on cherche ses proches. Est-ce que c’est la fierté ou l’instinct de protection qui le fait continuer à avancer, à rassurer, à parler, à aller de table en table quand il ne disparaît pas par la porte de derrière pour ne revenir que quelques heures plus tard ?

Wyatt est à de regretter d’avoir mis des portes de saloon à l’entrée tant elles battent et grincent dans le vide depuis 48 heures. Bassett, Jedediah et deux ou trois autres Valentinos battent le pavé à l’extérieur, dedans-dehors, assurent la sécurité alors que tout Heywood semble bourdonner autour du pub. Reeves renvoie le staff du bar pioncer à l’arrière en alternance – l’œil au beurre noir qu’arbore Bassett lui vient directement, alors que les deux piliers du Saloon s’entredéchirent pour savoir ce qu’il y a de plus raisonnable – dormir ou veiller.
Night City vibre faux. Un grand silence est tombé, déchiré par des lambeaux d’humanité, à droite à gauche : un cri dans la rue – des bruits de luttes – encore des cris – quelqu’un de perdu qui cherche son chemin – des nouvelles qui s’échangent sur le pas de la porte. Les voix résonnent dans le vide des réclames publicitaires – les individus traversent la ville de nuit comme de jour, personne ne s’arrête et les solitudes ne se rencontrent plus, privées du fil d’Ariane d’internet.

Les toilettes du personnel sont le seul endroit du bar où les teintes néons, tamisées ou fluorescentes, sont éclipsées par celle électriques et violentes, des lumières blanches. La porte verrouillée, le calme est assourdissant – le plafonnier et le robinet mal fermé (ils ont eu tellement à penser) sont autant d’interférences qui augmentent ta migraine. Tu lèves ta main vers ton oreille, avant de te forcer à la baisser. Toucher ton implant n’a jamais rien résolu. Seigneur Dieu que ton image s’enlaidit. Tu ne la supportes plus. Tu ressembles à tous les quarantenaires mariés depuis plus de dix ans – les épaules larges qui descendent vers une taille qui s’épaissit, des rides au front, au coin des yeux, des cernes de nuits sans sommeil, une tâche sur le devant de ta chemise rose métallisé qui drape tes épaules dans l’attitude d’un pendu qui demande pitié depuis trois jours. En prime : le vernis qui s’écaille, le maquillage d’il y a trois jours, justement, le flingue-dit-de-collection dans ton holster de droite et le flingue-intelligent-auquel-tu-accordes-une-confiance-actuellement-limitée, une marque rouge sur ta gorge après une échauffourée – et des bleus sur la poitrine, des marques d’ongles, auto-causés. Les derniers mois tirent sur une corde usée : une nausée qui ne te quitte pas depuis le départ de Sarai, depuis ce que Militech a fait, une honte qui use ta peau comme du savon. Et impossible de ton contacter ton psy – déjà que votre dernière session avait été pleine d’interférences réseaux.  Est-ce l’odeur de la sueur et de la rance ou juste celle de l’impuissance ? Depuis que tu as remis les pieds sur Terre, tu sens le sol se dérober sous tes pieds.

En attendant, t’es l’homme le plus facile à trouver de la ville. Tu tentes de faire marcher ton réseau amputé (les vétérans de Militech se serrent les coudes, désabusé, confus, brusquement bavards et plus qu’alcooliques), tu oublies de choisir ton combat et tu mènes trop d’enquêtes de front, tout le monde se perd. Incapable de retrouver Sarai et tu promets d’aider les autres. Hypocrite. (Si elle était en vie, vu ce qui s’est effondré sur la ville, elle serait ici.).

Tu inspires profondément, laissant le bruit blanc t’envelopper, te rendre sourd à nouveau alors que tes pensées partent en prière, une main serrée autour de ton crucifix, lové entre les cals formées à trop t’y accrocher.  Mal au dos, mal aux jambes, mal aux pieds – pas assez dormi, dormi par terre. La machine de guerre rouillée et sans pilote, comme ces tourelles de sécurité auxquelles on a accroché hier des pneus pour les empêcher de tirer au petit bonheur la chance. La musique t’inonde brusquement, violente. Reeves ne cille pas face à ton revolver pointé sur lui – « - I knew you weren’t peeing. I’ve got blood on the street – go have a look detective, right? » qu'il dit, laissant la porte ouverte pour que les odeurs et les bruits se répandent dans la petite pièce, imprègne les murs comme une fuite chimique indélébile. Ton vieil ami a du sang sur sa chemise impeccable et l’air encore plus vieux que toi. Tu ne réflechis pas, ne répond pas ; ta main tout juste posée sur son épaule tu titubes dans le Saloon, puis dans la rue, ivre de responsabilités et de fatigue. DTu restes à l’écart, les barrières de sécurité comme un mur infranchissable entre toi et les autres. T’as plus aucune corporation – il ne te reste qu’un corps manufacturé par un traître, chaque implant comme une cicatrice brûlante, aucun gang pour te protéger. T’es personne, même pas un Valentino à part entière – c’est juste ta famille, vous partagez un respect mutuel, une fois commune, et presque le même sang dans les veines, le même cœur dans la poitrine. T’as aucun droit d’intervenir dans leurs affaires, même si ça chauffe entre un groupe de Valentinos et une équipe de la Netwatch à une centaine de mètres de ton bar. Un jour tu vas te prendre une balle perdue (tu t’es déjà pris des balles perdues) et t’as déjà croisé des valentinos amochés et la tension se répand dans les rues comme une vague, comme un courant électrique. Tu siffles pour attirer l’attention dans l’incartade – comme si l’air de Siffler en travaillant allait dissiper la tension. Tu lèves la main gauche, dos de ta main visible, ton alliance luisant sur les halogènes sur groupes électrogènes. Tout a l’air blanc, sans couleurs. Et les taches noires. L’image de ton époux des dernières semaines macule tes pupilles à chaque fois que tu cilles, phosphène noire qui gêne ta vision même en son absence. « - Come on partner.  I just wanna talk to my husband. »  Juste gagner du temps avant qu’il y ait des morts, avant que tu t’interposes, y laisse un peu plus de ta couenne, ça serait tellement plus facile. Mais tu dois essayer. Tu as pas le choix d’essayer entre tes dents serrés, et ta main tendue.