Tu t’en tirerais mieux si tu fermais ta gueule et t’étouffais sous les questions inopportunes. Elles l’étrangleraient, les poumons chargés de points d’interrogations comme autant de glaires impossibles à cracher. Tu t’en tirerais mieux . Pour sûr il aurait moins de cicatrice sur le corps, moins de morceaux de métal implantés dans sa chair pour réparer ses erreurs. Plus d’argent sur son compte en banque – une situation plus sûre à Orbital, merde, il serait même encore autorisé à partir en orbite.
Moins de dettes, moins de cicatrices.
Moins de réponses.
Moins de questions.
Il ne considère pas que ça serait « s’en tirer mieux ». Il est tout entier un corps curieux, comme on dit d’un corps gras ou d’un corps céleste. Son organisme brûle les questions comme autant de calories, il est attiré par les questions comme un poisson par l’eau et un voodoo boys par une prise.

« - I know I’m not on your hit list. I’m not important enough to bother driving me in the desert before killing me. »   « - Je sais que je ne suis pas sur ta liste. Je ne suis pas assez important pour se faire chier à m’emmener dans le désert avant de me tuer. » Est-ce qu’il est quelqu’un de bien ? Il n’a jamais tué quelqu’un. Il fait du trafic. Il n’est pas membre d’un gang. Il est en partie responsable de la mort de milliers de personnes à bord de deux (2) stations orbitales.  Il ment. Il ne lutte ni contre les gangs, ni contre les corporations, ni contre les highriders attaquant sans discrimination, ni contre ceux qui utilisent son espace natal comme un terrain conquis. Il ne supporte pas de détourner les yeux et se mêles de ce qui ne le regarde pas même si ça le met en danger. Il a essayé de sortir des gens des débris, au coude à coude avec Zola. La balance de la morale. Il essaie d’être quelqu’un de bien. Si on aligne les faits, il n’est pas quelqu’un de bien – ni une ordure, mais les lâchetés et le laisser faire ne sont-ils pas pires ? « - You’re trying. » « - Tu essaies. » Est-ce que qu’il parle de lui ou de Zola ? On dirait que qu’il se parle à lui-même, comme si son compagnon n’était pas à 20 cm de lui grand maximum. Ils essaient. Ensembles. Ils limitent la casse, de deux façons dramatiquement différentes. Sa langue contre son palais, Rhil siffle légèrement, reprend plus haut : « - Note for later : I think you’re okay. Too much okay maybe, you ain’t one of my bad ideas. » « - Note pour plus tard: je pense que t’es ok. Peut-être trop, t’es pas l'une de mes mauvaises idées. »

« - My mom is a criminal working with criminals and working on organized crime. » « - Ma mère est une criminelle qui travaille avec des criminels et le crime organisé. » Rhil répète les mots de son compagnon, calquant le rythme des syllabes sur les siennes, son pouce frottant la peau sous l’anneau du doigt voisin. Il semble regarder dehors, l’œil vague comme un couche-tard qui jetterait un coup d’œil vers le ciel. Il lui jette un coup d’œil – vif et leste, acéré. Pas un couche-tard. Quelqu’un qui sait où sont les étoiles sans avoir besoin de les regarder. Il ne compte pas lui dévoiler le cv de ses erreurs, ni toute la vérité – il n’est pas aussi stupide. Assez stupide pour suivre un membre de gang qu’il connaît peu dans le désert – ni plus ni moins. Sa meilleure amie est morte dans des circonstances qu’il ne connaît pas encore – on lui a fait croire qu’elle était morte dans le crash du Crystal Palace, mais il sait que non. Il est un highrider connu pour être un élément instable et incontrôlé avec des plans … sensibles dans le crâne, impliqué dans les deux derniers projets de la corporation, projets ayant subis des attaques terroristes et de l’espionnage industriel. Il travaille sur des plans très personnels dans un laboratoire en sous-sol avec une bande de scientifiques sans surveillance. « - I’m a highrider. » « - Je suis un highrider. »

And they won't let you go back to space, which is- criminal, for someone who's so hooked on space. La petite phrase innocente de Zola se loge dans sa gorge, ganglion gonflé de nausée. Elle se coince là, coupante à chaque fois qu’il avale sa salive. Criminel. Le mot sonne juste et cogne dans sa gorge, à ses tempes, tranche quelque chose dans sa poitrine. Il a toujours cru qu’il pourrait rentrer et maintenant il a l’impression qu’il lui manque quelque chose sur Terre. « - I spent my whole life, trying to get on Earth, but now? » « - J’ai passé ma vie à essayer de venir sur Terre, et maintenant ? » Il arbore un sourire charmeur, l’air de rien. Il sait mentir, manipuler, retourner les situations par les mots – hausser les épaules avec flegme alors qu’il a l’estomac en vrac et des éclats de rasoir en travers de la trachée.

Et il a toujours l’impression que Ezra va entrer dans son bureau. L’impression que ce n’est pas réel, pas définitif. Qu’un matin Ezra, Thalia et lui et d’autres allaient se retrouver dans une salle de réunion à nouveau. Que tout cela n’est que temporaire, une sensation de déjà-vu. Il ne croit pas Zola – il ne serait pas capable d’avoir la même réaction qu’Ezra. Il n’a déjà pas la même réaction qu’Ezra. Pas le même cercle non plus. Mais il croit l’autre homme sur ce qu’à traverser Ezra ; même si ce n’est pas le genre de choses dont les deux petits génies peuvent évoquer avec des mots. Ils ne communiquent rarement avec des mots pour des types avec un tel vocabulaire.

« - Oh, I’m used to it. »   « - » Le marché noir. Il s’en tirerait mieux s’il retenait ses questions – mais il a encore quelques atouts cachés dans sa manche. Il adresse un sourire de velours à Zola, son sourire en coin tirant sur sa fossette, l’air du chat qui a mangé un oiseau. Il revend plus de pièces qu’il en achète – celles intéressantes, il les a déjà en main, et il a l’œil. Œil formé à double tranchant : il a repéré les pièces  de la station au fur et à mesure qu’elles refaisaient surface sur le marché, en a acquis un certain nombre. Il lutte contre lui-même : acheter celles intéressantes pour ses projets sans les acheter par besoin compulsif de les réunir, de ne pas les laisser à d’autres mains. « - I am not convinced that Reed would be favorable to the idea of being my search dog. »   « - Je ne suis pas certain que Reed soit ouvert à l’idée d’être mon chien de chasse. »

Il laisse Zola en arrière, les mains enfouies dans les poches de son blouson et les deux pieds dans la caillasse. Et le ciel étoilé au-dessus de sa tête – rien à perte de vue. Le plus proche de son vertige natal qu’il peut l’être les deux pieds sur Terre. L’impression d’être sur le point de tomber, de n’avoir que la gravité dans les poches. Une sensation de déjà-vu vieille de plusieurs décennies : la première fois qu’il a marché sur la Lune (ou presque). Est-ce que cela vaut le souvenir de Night City en flammes ? Différent paysage, même idée que la nuit où il a retrouvé Ithan en haut d’un immeuble, Watson en proie à l’émeute et l’impression de pouvoir toucher la Lune du bout des doigts. « It’s beautiful from here. » « - C’est si beau d’ici. » La tête en arrière, il expire profondément, dégageant les lames que Zola a coincé dans sa gorge. Son souffle paresse dans les airs, diaphane à contre-jour et Rhil a un sourire, sincère, juvénile, adressé uniquement à l’entièreté des Badlands et de la galaxie. « - We don’t even see the garbage in orbit. » « - On ne voit même pas les poubelles en orbite. »

« - I was never a Aldecaldo. » « - J’ai jamais un Adelcado. » Sa voix porte dans la nuit descendante, mais il tourne le dos à Zola. Les mots de l’autre homme ont eu le temps d’infuser dans son esprit au fil des kilomètres. Problème d’un esprit hyperactif et doté d’une mémoire hypertrophiée sur ce qu’il ne faut pas : il cogite à la façon d’une comptine pour enfant. « - Joining a gang because I’m bored? » « - Rejoindre un gang parce que je m’ennuie ? » Son rire se disperse à la vitesse du son dans le désert, s’égrène comme les étincelles de la cigarette de Zola qui volète dans l’air. Il revient vers lui, plein d’allant, glissant une clope entre ses lèvres avant de l’embraser du pouce. « - I mean, sounds typical of me. » « - Certes, c’est plutôt mon style. »

Est-ce qu’il a déjà pensé à rejoindre les Adecaldos ? Rhil mordille l’intérieur de sa joue malgré sa cigarette. Pas en ces termes, non. Il ne s’est jamais dit : je vais rejoindre un gang. Je vais prendre la moto et conduire jusqu’au camp. Est-ce que je pourrais revenir parmi les Sonorans ? Comme si de rien n’était ? « - I was talking about how you can prove your loyalty while being away from them, yes. » « - Je parlais de comment tu pouvais leur prouver ta loyauté en étant absent, oui. » D’un geste leste il rejoint Zola sur le capot de la voiture, s’appuyant d’une main. Le moteur diffuse sa chaleur le long de ses cuisses, le long de ses jambes, chasse un peu l’air froid qui s’est insinué sous son blouson, distribuant la chaleur de ses fesses à ses lèvres brûlantes de nicotines. Il fume tranquillement un instant, laissant l’air frais et la nicotine se mêler dans sa trachée, relâcher les fonctions défectueuses de son cerveau. Les mots de Zola ressemblent dans son esprit à la fumée qui passe entre sur ses lèvres dans un tourbillon emporté par le vent. You're here, when shit hit the fan. You show up. They can count on you. Il parle de quelqu’un d’autre (lui), et Rhil a l’impression que les mots n’ont pas de prise sur lui. Il ne correspond pas au profil – il le sait, il en a longtemps été fier. D’être insaisissable, indépendant, de partir avant qu’il y ait de la casse dans la poitrine. Il y a une amertume et du sang dans sa bouche, sur le papier de sa cigarette. Il s’est mordu.  

« - I thought about them. I thought about the Sonorans. » « - J’ai pensé à eux. J’ai pensé aux Sonorans. » Et il ne parlait pas que de son ex les premières nuits passées en ville, à jouer au flipper entre le studio de Basil et les bras d’inconnus qui l’ont oublié – il parle plutôt de la nostalgie douce-amère à repenser à l’année passée au camp, et au vide que son départ avait laissé dans sa propre cage thoracique. Il avait essayé de comprendre ce qui lui manquait, pourquoi il y repensait sans cesse, pourquoi il était parti aussi, du jour au lendemain. Il n’y avait eu aucune raison rationnelle à se tirer au milieu de la nuit pour aller tenter sa chance en ville. La réalité c’était que c’était les deux faces des mots de Zola : une famille. Il avait eu peur de s’y attacher de ne plus pouvoir partir. Mais comme l’arrière-goût d’un manque, des années après, il y pensait encore. Cela ne s’arrêtait que lorsqu’il était avec Ithan.

Foutu pincement dans sa poitrine.

Penser à eux, mais les rejoindre ? Il n’ose même pas formuler l’idée. Pourquoi faire ? De toute façon, c’est impossible. Il n’était qu’un chien trouvé pour Reed – et il avait prouvé qu’il n’était pas à la hauteur. Qu’il n’était… que ce qu’il s’était arranger pour être de peur d’être déçu. De peur de décevoir. Brûle tes ponts toi-même et personne ne viendra les démolir. « - I envy them. » « - Je les envie. » confesse Rhil, tout doucement. « - I went back to them, a couple of months ago. It’s… it’s what you say, but I have no part in it. » « - Je les ai retrouvé il y a quelques temps. C’est… ce que tu dis, mais je n’y ai pas ma place. » Les jours et les nuits passés en leur compagnie, avant, lui semblaient irréels. Arrivés à quelqu’un d’autre. Et pourtant – le manque et l’envie sont réels. Mais à ses yeux, il n’avait jamais été un Aldecaldo, un Sonoran. Juste un parasite prenant le groupe en stop. Rhil avait été sincèrement surpris de la réaction du groupe – comme s’il les avait trahi, abandonné. Il ne pouvait pas les avoir trahi ou abandonné s’il n’avait jamais été avec eux… hein ? Hein ? Les pensées glissent, dangereuses comme une lame sur sa peau, comme l’adrénaline qu’il recherche si facilement. Forcément, ça l’incite à appuyer où ça fait mal, à faire la bêtise justement. « - I miss what I’ve fucked up. » « - Ce que j’ai foutu en l’air me manque. » Il agite légèrement sa cigarette, repoussant les braises du pouce à la peau déjà à vive d’autres brûlures. Le geste machinal, les mots moins. « - Which is unusual for me. » « - Ce qui n’est pas mon genre. » Foutu pincement. Il a envie de ne pas les décevoir, il a envie…D’effacer le mépris de Reed. D’être utile. D’être à nouveau-là-bas, avec eux.