Il peut arriver aux fouineurs dans son genre des choses bien pires qu’un simple passage à tabac ou une soirée entre les mains d’un désosseur. Il s’est tiré des Badlands par quatre fois - lorsque son convoi avait été attaqué par des Wraiths – et le gang massacré par des Aldecaldos – quand il s’était barré du groupe qui l’avait accueilli au milieu de la nuit, sans dire au revoir – quand Reed l’avait contre toute attente, laissé revenir dans son camp. Qu’est-ce qu’il fout encore là ? Il est incapable de ne pas se mêler de quelque chose, de ne pas ouvrir la porte, de ne pas jeter un coup d’œil de trop. Il est incapable de ne pas revenir aux frontières de la ville.

Après la fin du projet de l’Arcturus Citadel, il reste des questions et du temps sur les bras, pas grand-chose à quoi occuper ses mains, trop d’idées en tête. Mélange instable qui menace l’intégrité structurelle de l’Etabli, de son appartement – partout où il passe, il trimballe une légère odeur de métal chauffé à blanc, de sang et de cendres encore chaude, et d’énergie nerveuse incapable de se fixer à quelque chose. Sur sa joue, près de son oreille, sa barbe a roussi, sur sa peau, sa peau s’est bardée des couleurs des ecchymoses, comme un ombrage supplémentaire à ses tatouages. Il pensait utiliser sa prime pour emmener Ithan en station, voir ses parents, voir les étoiles. Résultat : pas de prime et il lui aurait fallu les manigances d’Antigone pour qu’Orbital Air le fasse monter à bord d’une navette en direction de la Lune ou d’une station – ou plutôt pour que la corporation le laisse revenir ensuite. Le highrider n’est pas vraiment en odeur de sainteté du côté terrestre et tout son bagou et talents de comédien ne suffise pas à les convaincre. Chat échaudé, craint l’eau-froide et Rhil Trasam craint l’ennui.
Cela veut dire : plus de nuits passées à l’Atlantis, plus de journées passées au Lizzie’s, plus de mauvaises rencontres derrière des bars, des rixes et des coups d’un soir, du trafic et des paris. La ville est encombrée d’une fine pellicule poisseuse depuis des mois, encombrée de gens surtout – il aime le contact, avide d’expériences, terrifié par la solitude, mais quelque chose lui colle à la peau, brûle sa peau jusqu’à le rendre claustrophobe, lui qui a toujours trouvé autant de réconfort dans les endroits clos que dans l’immensité de l’espace.  Il ne respire plus – parce qu’il a retenu son souffle depuis qu’il a passé les limites du City Center, alors qu’il double de plus en plus stupidement les autres conducteurs dans des rues qui n’ont pas encore compris l’avantage du vol d’oiseau sur les pneus et l’asphalte. La cadence infernale de ses tempes noie le bruit du moteur de la moto modifiée par ses soins. Badlands. Badlands. Badlands. Badlands. Deux syllabes comme une pulsation – soupape d’un moteur, rythme cardiaque, ronflement de sa bécane sous lui alors qu’il dévore les rues de Night City. Il a besoin d’espace, de rouler des heures sans s’arrêter, sans dévier, le besoin d’échapper à quelque chose.

Il adresse un sourire solaire à Zola alors qu’il ralentit sa moto à côté de lui, passant sa main dans ses cheveux coupés courts, déjà ébouriffés. Dans les sacoches de sa bécane, il y a de quoi dormi à la belle étoile, mettre le feu à n’importe quoi et une boîte à outil. Il a gardé un flingue dans un holster sur sa cuisse, addition récente – plus perfectionné que celui qu’il avait volé il y a dix ans de ça. « - Ready to see some real stars ? » Il se redresse, posant sa main sur sa hanche. Le regard déjà perdu par-dessus l’épaule de Zola, malgré le soleil qui vient exploser ses rétines claires.   « - We need to go off roads. Do you have something in mind or no ? »  Calme assurance, nonchalance, seulement percée d’une vibration de joie, mal contenue. Il connaît la géographie des Badlands mieux qu’il ne le devrait. Souvenirs d’une année passée lové entre les dunes et les villes fantômes – souvenirs aussi d’un désir vorace d’y retourner, d’un soif de connaître l’endroit sur le bout de ses doigts brûlés. Il regarde le désert de la même façon qu’il regarde le ciel – sans vertige, juste curiosité, passion. Les Wraiths ne feraient qu’une bouchée de deux types en solitaires – et si Rhil joue à l’équilibriste avec le groupe de Reed, il n’a pas les couleurs nécessaires pour une carte sortie de prison face aux autres Aldecaldos. Il ferait mieux d’éviter les feux du camp de Reed, ne pas tenter sa chance une nouvelle fois. Mais il n’a jamais réussi à ne pas jouer avec le feu. Les Badlands tirent sur sa poitrine de la même façon que le ciel – ou la Terre, quand il vivait là-haut.

L’ingénieur hisse sa bécane à l’arrière du véhicule. Une sorte de bile intellectuelle électrise les bouts de ses doigts. Il avait cavalé (rôdé) les Badlands en moto – avec une autre bécane, bien plus que customisée par ses doigts agiles et noirs de cambouis que celle-ci. D’une façon bien irrationnelle pour le scientifique doublé d’un mécanicien, il n’était toujours pas parvenu à passer le cap de répéter les anciennes modifications sur la nouvelle. A faire le deuil de celle qui l’avait accompagné pendant ces premières années sur Terre, avec qui il avait découvert les NUSA, les Badlands, exploré une nouvelle planète. La sensation (constante) d’être piégé à Night City pèse un peu plus sur ses côtes, menace de faire craquer sa cage thoracique alors même qu’il se glisse, leste, sur le siège passager, embarquant avec lui son sac à outil et claquant la porte derrière lui. Son esprit s’invente des comptes à rebours, des délais qui tournent en arrière-plan de son crâne, en permanence, occupant beaucoup trop de place pour ce qu’ils représentent – des bugs auto-générés. Depuis qu’il est majeur, il n’est jamais resté aussi longtemps au même endroit. Mais il n’a pas encore réussi à se décider à foutre le camp de Night City pour plus de quelques semaines. Pour le moment.

Il dissipe cette pression d’un éclat de rire lumineux qui résonne contre l’habitacle. Ses doigts se promènent déjà l’intérieur, explorant les poignées et recoins, entrouvrant machinalement les boîtiers accessibles, un genou contre le tableau de bord. « - It’s been ten years since I’ve really been off-road, you know. Lucky for me, I was not interesting enough to have a bounting on my head. » « - Ca fait dix ans que je n’ai pas exploré pour de vrai tu sais. Heureusement que je n’étais pas assez intéressant pour avoir une cible dans mon dos. » Il fait signe à Zola de partir, l’impatience faisant vibrer tout son être. Selon l’histoire officielle – l’ingénieur avait toujours du mal à concilier la réaction des Aldecaldos avec ce à quoi il s’attendait. A burnt child fears the fire – c’était rare, que le proverbe colle à ses tendances pyromanes. Les Badlands représentait tout ça – le groupe, la liberté, la sécurité, le danger, l’immensité, l’inconnu, l’exploration, et juste assez d’attachement pour devenir amer, pour devenir terrifiant. La ligne délicate entre s’attacher et partir, entre se mettre en danger et explorer. Il n’était pas revenu assez de peur qu’on le tue à vue. Il n’était pas revenu assez de peur qu’on ne le tue pas à vue.

Ils pourraient se lancer à la recherche d’un ou des fragments de station tombée dans le désert. Ils pourraient peut-être trouver une vraie ville fantôme. Ils pourraient peut-être poser leurs bagages pour une nuit autour d’un feu de camp aldecaldos, prétendre que rien n’a changé, prétendre qu’ils ne font que passer. L’ingénieur plisse les yeux et fixe l’horizon, un bras tendu devant lui – l’autre par la fenêtre, laissant l’air étouffant réchauffer ses doigts, les parties métalliques de ses outils renvoyant un éclat aveuglant à la lumière. Il ne voit pas l’étoile nord entre ses doigts tendus – pas avec cette pollution, pas avec le soleil qui éclaire entre trop la ville, pas avec les satellites et autres déchets laissés qui polluent l’espace céleste depuis quelques générations. Il ne voit pas non plus la station où il a grandi – pour les mêmes raisons. Pas besoin. Comme d’autres savent se repérer dans Night City ou trouver le premier membre de leur gang le plus proche, sa boussole interne sait où se trouve les astres et les stations, quelque soit le stade de la rotation de la Terre sur elle-même et dans le système. Il désigne le nord d’un claquement de doigt ; le meilleur point de vue de toute la côte ouest.   « - To the barrage and beyond. » « - Vers le barrage et au-delà.» Ils pourront continuer dans la nuit – voir ce qu’il y a, vraiment au cœur des Badlands. D’autres villes fantômes ou d’autres dunes, au choix. L’important est la distance entre eux et la ville.

Il va dans les Badlands lorsque les étoiles lui manquent. Il va dans les Badlands lorsque le contrôle sur sa propre existence lui manque. Il va dans les Badlands lorsque il a envie de se rappeler ce que c’est, de contempler la Terre depuis l’espace. Il va dans les Badlands lorsqu’il n’arrive plus à gérer les surcharges sensorielles de la ville. « - I wanna see real stars. » « - Je veux voir les étoiles pour de vrai. » Il laisse le vent se faire avaler par l’habitacle au mépris total de la clim qui empêche la sueur de de tremper déjà ses tempes, scléroser la peau sous sa barbe – heureux de s’être coupé les cheveux avant de partir. Le soleil qui commence à décliner lui brûle la rétine, ses lunettes de soleil dressées entre deux épis sur son crâne, mais Rhil ne chasse pas l’humidité qui vient hydrater les rides au coin de ses yeux – il ne détourne pas non plus le regard perdu sur les bas-côtés progressivement libérés des constructions massives, l’horizon s’effeuillant de mètres en mètres. « - I miss it so damn much. Looks like a moon we can’t see from the Earth. Cela me manque tellement. On dirait une lune invisible depuis la Terre. Cela ressemble à la Lune tout court, mais c’est une nostalgie has-been. Il a l’impression que chacun des grains de sable – et de terre, et de gravier et de pollution – qui vient frotter sa peau, entre ses doigts glissés dehors – l’avant-bras relevés, il a posé les doigts sur le haut de la fenêtre, sur le toit, - que chacune de ces particules est une nano-technologie, travaillant à renouveler ses cellules, à reconfigurer son être jusqu’à ce qu’il respire mieux. « - I usually go the junkyard to find parts for my projects or droids. Can’t go too far on my own. « - Je me contente de la décharge en général, histoire de trouver des pièces pour mes projets persos ou mes robots. Je peux pas aller trop loin seul. » Sauf lorsqu’il pénétrait par effraction dans un bunker corporatif en compagnie d’un certain gang, évidemment… Son ventre se tord, l’envie d’y retourner. L’envie d’être là-bas, malgré la peur qui lui colle aux semelles, lui fait pousser des ailes. Il jette un coup d’œil à Zola, un sourcil arqué, interrogatif et presque amusé. Un peu envieux aussi, sans que ça soit dit. « -  Did you come back since the Ezra-gate ? » « - Tu es revenu dans le coin depuis le Ezra-gate ? »

Il est un scientifique – Rhil joue avec l’un de ses anneaux, le fait tourner autour d’un peau devenue épaisse à force d’être abîmée par ses agitations permanentes. Il est un scientifique – rappel parfois douloureux, parfois léger, effervescent. C’était ce qu’il était, avant tout le reste, tous les mensonges, toutes les illusions. Il n’avait rien d’un mauvais garçon, à part l’allure. Rien d’un membre de gang à part les cicatrices – dont celles qui n’avaient pas été infligées par un mauvais coup pris au hasard, étaient plus ou moins de sa faute (qu’elles soient : une brûlure de soudure, une blessure sur un ring, des contusions d’une chute, une coupure diverse et variée, des plaques parce qu’il avait renversé quelque chose qu’il n’aurait pas dû). Un scientifique – un nerd, un geek, un premier de la classe, un intello, un petit génie, un je-sais-tout, un chouchou du prof, un prodige. Il y a des tas d’insultes et de blessures derrière ce mot – mais aussi sa morgue, sa fierté, son gagne-pain : la seule chose qu’il sait faire, la seule chose qu’il aime faire, un moteur qui bourdonne dans sa poitrine, le pousse à observer, poser des questions, bouger, se lever le matin. Une étiquette qui lui colle à la peau – une excuse pour ses impairs, pour ses questions, une parade pour esquiver les conséquences, et parfois aussi une étiquette qui se décolle aux angles – il a parfois du mal avec l’idée de n’être que ça, joue à être autre chose. Mais Rhil sait parfaitement que c’est la seule étiquette qui lui convient. Il peut bien jouer aux nomades, aux gangs, aux trafics, ce n’est pas ce qu’il est, par nature. « - If only.  My problem is more that explore too much. » « - Si seulement. Mon problème vient plutôt que j’explore beaucoup trop. » On ne peut pas mettre la tête d’un scientifique à prix n’est-ce-pas ? Ce ne sont pas des choses qui arrivent à des cerveaux pareils.

Un scientifique – tout le contraire de Zola, qui rêve d’étoiles sans les comprendre. Zola, qui l’impressionne – un mercenaire, un nomade, un fixer, qui gère un bar avec sa clientèle de ruffians. Il sait se débrouiller dans les rues de Nightcity comme Rhil avec les maths, un tournevis et trois idées à la con. Les circonstances de votre rencontre ont permis de fissurer le masque, d’approcher l’individu. Rhil accroche sa nervosité du coin de l’œil, la note, l’ajoute au tableau de bord qui compose son camarade. « - Nah. » Il a un certain éclat dans les yeux quand il nie avoir énervé un.e nomade. Les étoiles invisibles en plein jour s’y reflètent. Il pourrait s’acheter une sacrée réputation avec ses casseroles – et se prendre une gifle d’un revers de main une seconde ensuite. Et puis, il n’est squ’un scientifique après tout. Ce n’est pas ce qu’il cherche. (il ne tombe sur des emmerdes que parce qu’il est un chercheur, non spécialisé). « -They forgave me. I have that effect on people. » « - Ils m’ont pardonné. J’ai souvent cet effet-là sur les gens. »  - de les énerver, puis de s’arranger pour qu’ils lui pardonnent.

La question de Zola le tire de l’observation du décor qui se déroule sous les cahots de la voiture. Rhil fait la grimace, lui jetant un regard : « - I’m just a scientist, you know. » « - Je ne suis qu’un scientifique, tu sais. »  - il était venu sur Terre parce qu’il s’était lassé des étoiles, et il passait son temps maintenant à les fixer avec envie, les deux pieds dans le caniveau. « - I do get to see them more often than not, to use your expression. Even more than most of my coworkers actually – my job’s kinda hands on, I need to be there to check some things up. That’s why it’s so weird right now. I’m in time-out. I’m an highrider putting things up in space in a time when highriders, including my mom, are really vocal about the putting things up in space thing. Orbital Air is not really fond of sending me up there currently. » « - Je les vois souvent. Plus souvent que la plupart de mes collègues – mon boulot est relativement manuel, et je dois y aller régulièrement pour faire des vérifications. C’est pour ça que c’est bizarre ces derniers temps – je suis au coin. Je suis un highrider qui envoie des choses dans l’espace alors même que d’autres highriders, dont ma mère, cherchent à se faire entendre au sujet des choses envoyées dans l’espace. Orbital Air n’est pas très friand de m’envoyer là-haut ces temps-ci. »

Qu’est-ce qu’il faisait là ? Du tourisme dans les Badlands ? Une sortie scolaire ? En apparence, Zola le sort – l’emmène visiter, prendre l’air pour éviter qu’il ne passe 148 heures sans voir la couche de pollution opaque entre lui et le ciel. Et en même temps non. L’impression de revenir en terrain connu, familier. Il n’avait passé qu’un an ici, mais cela lui a laissé une sensation de déjà vu pérenne, une sous-couche qui attendait des finitions. « - That’s very nice of you, may I pick some goodies too? » « - Trop gentil. Je pourrais choisir des goodies aussi ? » Il se moque, la malice présente dans sa voix (oh les choses que le statut de scientifique vous permet de faire et de dire). Mais il ne dirait pas non. « - No, he won’t. He may try to kill one of his only friend. But he won’t kill one of the only person who understand what he’s saying. If he kills me, he will have to listen to himself talking to himself for the rest of his life. It would be unsufferable. » « - Non, il ne me tuerait pas. Il pourrait essayer de tuer son seul ami – mais pas la seule personne qui peut comprendre ce qu’il raconte. S’il me tue, il devra s’écouter se parler à lui-même pour le restant de ses jours. Ce serait insupportable. » Un peu comme les couloirs de Orbital Air depuis que Ezra et Thalia n’y sont plus et que plane un climat de burn-out et de paranoïa. Si Rhil peut passer des semaines plongé dans un projet sans penser au monde extérieur ni parler à quelqu’un d’autre qu’à lui-même, une IA ou un projet – il a quand même besoin de moment passés à enquiquiner quelqu’un, extrovert affamé de contact humanoïde intelligent.

« - Curiosity. » « - Par curiosité. » Son deuxième prénom. Le mot tombe, sincère entre ses lèvres. Il le pronounce comme d’autres « je t’aime » ou certains « eddies ». Il hausse les épaules -  « - And I’ve heard something fell off from the sky, but mostly curiosity. » « - Et il paraît que quelque chose est tombé du ciel, mais principalement par curiosité. » En lui, les idées s’enchaînent comme du code, s’égrènent comme les étoiles qui s’allument à la tombée du jour. « -  How does it work, being in and out ? They are not fond of that shit, for nomads. » « - Comment est-ce que ça fonctionne, d’être à la fois dedans et dehors ? Ils ne sont pas fans de ce genre de chose, pour des prétendus nomades. » Liberté, voyage, mouvement – à condition de ne pas partir trop loin, de rester dans le champ de vision. Des principes et un flingue pointé sur lui.

And you wander off to the wrong guys. Le verbe employé transpose une part d’insouciance et de hasard qui ne colle pas à la réalité. Il s’en approche de la même façon que les astéroïdes entrent en collision, que les objets astronomiques glissent vers des trous noirs et que les systèmes dérivent lentement vers le Grand Attracteur sans savoir sa position exacte : de loin, on dirait le hasard, un mouvement imperceptible, une coïncidence et la faute à pas de chance. De près, les champs gravitationnels s’entrelacent et tracent un labyrinthe sans issue. Il cherche les mauvais coups – attiré par les mauvaises personnes, les embrouilles, comme par un aimant, il tombe sur eux car ils se croisent, vos révolutions invisibles, mais entrelacées, magnétiques. La chair de poule le traverse, malgré la chaleur résiduelle, malgré son blouson, le corps réveillé de sa somnolence par l’électricité dans l’air – des rencontres où il avait été un peu trop loin, des coups d’un soir ou des coups tout courts, Ithan, magnétique dans le feu des émeutes, et la peur, la vraie, qui reste blottie entre ses côtes. Une ancre ou un hameçon.

« - Asking questions is never a good idea, hm ? Not amongst the corps, nor in the street. » « Et poser des questions n’est jamais une bonne idée, n’est-ce pas ? Ni chez les corpos, ni dans les rues. » Sans la carte trauma-team qui va avec ton contrat de travail et la cantine automatique, son joli minois serait défiguré par les dents cassées, les coups et la violence, la douleur permanente. Difficile de jouer au beau-parleur avec des lèvres amochées. « - I’m still unsure about that. Are you a wrong guy or no ? » « - J’ai toujours un doute à ce sujet. Est-ce que tu fais partie des mauvaises personnes ? » Une question à poser avant de monter en voiture, direction nulle part. L’instant de grâce, suspendu entre les deux hommes lors de l’assassinat du maire a troublé les lignes. Rhil a vu quelque chose qu’il ignorait de Zola – et un pan de contreplaqué a sauté dans sa propre psyché au passage. Il n’est toujours pas sûr d’où mène ce couloir-là. Il navigue suffisamment proche lui, depuis suffisamment longtemps pour savoir qu’il n’était pas tout à fait l’un des mauvais bougres. Ils se ressemblent plus que prévu – au moins pour l’émerveillement devant un ciel étoilé, un tour de magie, l’envie de vivre, l’envie d’apprendre – et le besoin de liberté. Entre autres. Mais Zola a fait un pas de côté, de l’autre «côté de la frontière. Un autre monde que Rhil ne fait que frôler.

Il sait à quel point c’est compliqué de se faire pardonner de ce genre de gars-là. Le pardon des nomades… Il n’avait pas été facile à obtenir – ni prévu. L’ingénieur avait attendu la balle dans la nuque pendant des mois, des années. Tout ça pour se retrouver avec le goût doux-amer du déjà vu et de la nostalgie mêlés lorsqu’il avait remis les pieds au camp. Il n’était pas certain d’avoir été pardonné – pas complètement. Mais l’envie de remettre sa main au feu demeure, comme la chaleur dans son estomac, comme volée au feu de camp sur le chemin du retour. Son rire, léger, amusé,  a l’écho d’étincelles qui tomberaient sur l’asphalte, écrasées par les pneus, de feux d’artifices qui crépitent et s’évaporent dans l’air chaud du désert.   « - Too bad, because I won’t behave. » «  Dommage, car je ne vais pas rester sage. » Il lui adresse un clin d’œil furtif. C’est plus fort que lui, incapable de tenir en place s’il n’a pas un crayon ou un fer à souder en main. Même s’il y a quelque chose qui vibre, qui pulse au bout de ses doigts. A mi-chemin entre une migraine et un appareil électronique mis en veille. Il a besoin de récupérer des pièces détachées et de créer quelque chose à partir de ses morceaux rapportés, de réparer, réaliser. Il a besoin d’une victoire, de quelque chose de concret qui ne lui explose pas à la gueule.

« - Well, I am here, aren’t I. » rhil> « - Je suis là, non. » Dix eddies en faveur de tenir le coup. On prend rarement la direction des Badlands parce qu’on va bien. Le lieu n’est pas fait pour. « - I don’t think I’ve ever felt so stuck in one place in my whole life. I can’t move, I can’t do anything, I am under watch and I hate that feeling. » « - Je ne crois pas m’être déjà senti aussi coincé de toute mon existence. Je ne peux pas bouger, je ne peux rien lancer, et je suis sous surveillance. Je hais ce sentiment. »  Il pourrait lui dire qu’il envisage de rallier la confédération highriders. L’ingénieur considère cet aveu, cette possibilité comme le paysage qui défile, le laisse avec le poteau indicateur sans panneau, derrière eux. L’absence de conséquences à la trahison. (?) « - I need to go. I just don’t know where yet. » « -Il faut que je parte. Je ne sais juste pas où, pour l’instant. » C’était censé être facile. Mars, la Nouvelle Afrique, les Badlands – il part, sans regarder en arrière, aucun bagage, ni émotionnels ni matériels. Ses compétences et connaissances suffisamment précieuses pour qu’il n’ait pas à s’inquiéter du futur, juste des souvenirs plein la gorge, une odeur de cendre derrière lui, ses ponts brûlés sitôt traversés. « I can’t go to space but I can’t leave the Earth forever. » « Je ne peux pas retourner dans l'espace, mais je ne peux pas quitter la Terre pour toujours. » L’amertume pointe dans sa voix, irrité de se sentir coincé. C’est ce genre de sentiment qui le pousse dans ses retranchements, à faire des choix irréparables. Le même sentiment qui l’a pris à la gorge, quand il est revenu dans le désert – qui lui fait peur, lui donen envie de fuir, de repartir. La colère qui l’empêchait de respirer lorsque Ithan s’est moqué de la station orbitale et ce qui s’est brisé en même temps que la sécurité de celle-ci. La même frustration que lorsqu’Ithan est venu sonner à son appartement, le visage en sang. Il lui donne envie de fuir. Fuir avant qu’il ne soit trop tard, avant que la peur ne te rattrape, mais elle est déjà là. Trop tard.   « -And honestly, I could not handle what Ezra’s been through. Orbital Air or another corporation, who cares. I don’t. But I need to go in space and I need a good budget behind my work.  » « - Honnêtement, je ne pourrais pas encaisser ce que Ezra a vécu. Orbital ou une autre compagnie, je m'en fiche. Mais j'ai besoin d'aller en dans l'espace et d'avoir un financement pour mes projets. » Rhil ne pourrait pas se reconvertir comme Ezra. D’un point de vue technique, si, bien sûr – ses compétences sont pleinement transférables. Mais quelque chose mourrait en lui, définitivement. Alors il a peur d’appuyer où ça fait mal, de ce qu’il pourrait trouver dans les cendres au cœur de la cage thoracique de son ami. Et il a beau évoquer sur le ton de la blague le besoin de sa présence pour qu’on comprenne quelque chose à ce que son ex-collègue raconte… Il éprouve la même difficulté, la même frustration. Antigone lui manque, Ezra lui manque. Il a besoin d’échanger, d’éprouver cette étincelle, ce ronronnement dans son crâne. Ithan l’écoute, mais ce n’est pas pareil. « - It’s different nowadays. Ezra is not the only one who got let go. The Arcturus project was intense and that’s what I’m here for. Now, everything is weird, the engineers are waiting on politics and that’s … wrong. I am bored. So I am here. » « - C’est different ces derniers temps. Ezra n’est pas le seul à s’être fait viré. Le projet Arcturus était intense, mis je suis là pour ce genre de projet. Maintenant, tout est bizarre, les ingénieurs attendent sur les politiques, et c’est… il y a un truc qui cloche. Je m’ennuie. Alors, je suis ici. »
Pour combien de temps ?

Les rouages de son cerveau se remettent en branle, doucement balottés par le rythme de la voiture, reconstitue mentalement et en 3D les plans du Crystal Palace, comme on se remémore le plan intérieur de l’appartement où l’on a grandi. Machinalement, ses mains les redessinent dans l’air. «  Well. We are still missing important parts of the Palace – like, sure, rooms, but also parts of the engines, of the emergency shuttles or just bits who got ejected when it entered in the atmosphere. I would love to get my hands on those parts. Orbital Air does not seem to look for it, so I suppose I will have to identify them in the black market very soon. » « - Il nous manque encore de nombreuses pièces du Palace – des chambres, certes, mais aussi des morceaux de moteur, des capsules de secours, et juste des pièces arrachées en pénétrant dans l’atmosphère. J’aimerais bien remettre les mains dessus. Orbital Air ne semble pas vraiment concerné par le problème, je suppose que j’aurais juste à les reconnaitre sur le marché noir dans très peu de temps. » Il espérait les revoir, pour des raisons économiques, scientifiques et… parce qu’il y était attaché. C’était toujours étrange pour lui de penser qu’il manquait une station dans la carte du ciel à laquelle il s’était habitué.

Son regard quitte un instant le ciel encore bouché par la pollution pour jeter un coup d’œil à Zola, lui adressant un léger signe de tête. . >« - How do you prove you’re loyal ? Loyal enough, I mean. » « Comment tu prouves ta loyauté ? Définitivement, je veux dire. » Il parle d’un ton désintéressé, nonchalant. Le regard à nouveau porté au dehors, lointain. Zola danse entre deux mondes, et Rhil lui envie son assurance, son aisance à marchander la limite. Il lui envie aussi d’appartenir quelque part, d’avoir quelque chose à lui – l’Atlantis au moins, et les nomades peut-être. Et pourtant, on ne revient pas dans le désert quand on est satisfait de sa vie entre les murs de NightCity. Il devrait lui demander pourquoi lui est là, à le suivre dans son idée à la con, mais à la place, il laisse le vent chaud s’enrouler autour de ses doigts, le regard perdu dans l’horizon, vide à perte de vue, à peine troublé par quelques constructions, au loin. Il avait rêvé de tels paysages dans son enfance, il avait eu du mal à croire les médias, les souvenirs de ses parents. Comment est-ce qu’une planète pareille pouvait exister ? « - It does not feel real, isn’t it ? Looks like something out of a BD. I love this planet. » « - Cela n’a pas l’air reel, non ? On se croirait dans une DS. J'adore cette planète. »